<p>J&#8217;ai pas tué Gérard, enfin je crois&#8230;<br />
Dans ce jubilatoire « road-movie » de la vie, façon polar, notre héroïne, Franckie Apfelstrudel, se retrouve un beau matin, dans une cuisine, entre un picoleur cacochyme, un bipolaire pubescent et un criminel dégarni, totalement à son aise et loin, très loin des donneurs de leçons.<br />
Bon, ok, c&#8217;est vrai, l&#8217;autre jour, elle s&#8217;est quand même réveillée avec deux cadavres sur les bras, Gérard et Marie-Edwige&#8230; enfin&#8230; elle croit. Les a-t-elle fracassés dans leur lit ou est-ce Kevin &#8211; qui ne s&#8217;appelle pas Kevin mais Archibald &#8211; qui les a occis à coups de trompette ?<br />
C&#8217;est qu&#8217;elle est troublée aussi, la Franckie, par ce paquet de blé tombé des Schnock.<br />
Puis, y&#8217;a Monsieur Brahim que Franckie va récupérer dans son mouroir, flanquée du Kevin et d&#8217;un Socrate dépressif, en conduisant, sans permis, une voiture dont le coffre cache une terrible surprise&#8230;<br />
Des décédés à la chaîne, de troubles expériences de sites de rencontre, un opportuniste docteur Kahn, une meute de carpes fluorescentes, une constipation chronique aux conséquences spectaculaires&#8230; des dizaines de pépites que Franckie, battante mélancolique, se fait un plaisir de déballer sans retenue dans cette tendre confession&#8230;</p>