<p>&#8221; Votre fils Max a une leucémie, il faut qu&#8217;il commence une chimiothérapie mardi. &#8221; Il a deux ans et demi. Déflagration dans ma tête. Sensation d&#8217;être ouverte en deux. Mon cri : &#8221; Pourquoi lui ? &#8221; Ce mot, leucémie, pulvérise notre vie. Où trouver le courage de l&#8217;accompagner dans cette effroyable descente aux enfers ? La réponse, c&#8217;est Max qui va nous la souffler. L&#8217;inconscience de sa jeunesse le protège, lui permet d&#8217;ignorer la gravité de sa maladie. Il acceptera le pire avec une bonne humeur et un humour surprenants : &#8221; Depuis que je suis né, vous ne vous ennuyez pas, les parents ! &#8221; De la rage déployée à préserver son exceptionnelle joie de vivre, nous puiserons toutes nos forces, absolument toutes. Au-delà du pur scandale qu&#8217;est la souffrance d&#8217;un enfant, il a réussi à nous faire traverser &#8221; l&#8217;inacceptable &#8220;. Max, ces mots sont avant tout pour toi, pour te dire la fierté que j&#8217;ai d&#8217;être ta mère. Si on m&#8217;avait dit un jour &#8221; dessine-moi un enfant &#8220;, c&#8217;est toi que j&#8217;aurais dessiné. Ce livre est ton livre, Max, et, pour que tu puisses le lire un jour, il faut que tu vives, forcément.</p>