<p>Trente ans après «L&#8217;Invention de la solitude,» Paul Auster pose sur son existence le regard du sexagénaire qu&#8217;il est devenu. Bien loin, cependant, du journal intime ou du classique récit autobiographique, cette «Chronique d&#8217;hiver» aborde la méditation sur la fuite du temps sous l&#8217;angle du compagnonnage que tout individu entretient avec son propre corps. C&#8217;est en effet de respiration, de sensation, de jouissance ou de souffrance, d&#8217;épiphanies charnelles ou de confrontations plus ou moins traumatiques avec la matière du monde qu&#8217;il est question à travers l&#8217;évocation, à la deuxième personne, d&#8217;un simple petit Américain du nom de Paul Auster, né dans l&#8217;immédiat après-guerre, et requis d&#8217;apprivoiser les espaces et le temps qui lui ont été impartis. Dans ces pages aussi sincères que retenues, Paul Auster se décrit moins en littérateur qu&#8217;en acteur convoqué sur la scène troublée de l&#8217;existence pour y incarner, à son tour, toute l&#8217;ardeur des passions humaines. De cet homme-cicatrice dont le corps exulte ou somatise, de ce fils hanté par la mort prématurée de son père et tourmenté par le destin chaotique de sa mère, de l&#8217;heureux citoyen de Brooklyn, époux et père aujourd&#8217;hui comblé, de cet héritier d&#8217;une lointaine Europe, amateur de baseball, fumeur invétéré et romancier fécond, de cet homme, enfin, qui souffre de ne pouvoir ou de ne savoir pleurer, le lecteur entendra ici le &#8220;grain de la voix&#8221; surgissant du savant puzzle où se déconstruit toute représentation univoque du moi afin que se produise, sous le signe d&#8217;une humanité partagée, la plus loyale des rencontres.</p>