<p>&#8220;Je me souvenais qu&#8217;un jour, dans une plaisanterie sans gaîté, Charlotte m&#8217;avait dit qu&#8217;après tous ses voyages à travers l&#8217;immense Russie, venir à pied jusqu&#8217;en France n&#8217;aurait pour elle rien d&#8217;impossible [&#8230;]. Au début, pendant de longs mois de misère et d&#8217;errances, mon rêve fou ressemblerait de près à cette bravade. J&#8217;imaginerais une femme vêtue de noir qui, aux toutes premières heures d&#8217;une matinée d&#8217;hiver sombre, entrerait dans une petite ville frontalière [&#8230;]. Elle pousserait la porte d&#8217;un café au coin d&#8217;une étroite place endormie, s&#8217;installerait près de la fenêtre, à côté d&#8217;un calorifère. La patronne lui apporterait une tasse de thé. Et en regardant, derrière la vitre, la face tranquille des maisons à colombages, la femme murmurerait tout bas : &#8220;C&#8217;est la France&#8230; Je suis retournée en France. Après&#8230; après toute une vie.&#8221;&#8221;</p>