<p>&#8221; Pénétrer dans cette pièce, c&#8217;était comme voyager à rebours dans le temps. Retourner à la misère sordide des logements pouilleux où les Rastas faisaient tourner un shilom comme une offrande sous les étoiles, emplissant leurs cerveaux d&#8217;assez de drogue pour embarquer vers une nuit de violence, voler, violer, assassiner. Jerome m&#8217;avait entraîné vers une mort assurée, j&#8217;étais aux mains des hommes les plus recherchés de Jamaïque. Les dreadlocks jaillissaient de leurs têtes comme des branches d&#8217;arbres, et des cordes de poils pendaient à leurs mentons. Ils ressemblaient à des lions au repos sous un bosquet. Ils avaient réussi à échapper aux gibets de Spanish Town, et à la mort violente qu&#8217;ils avaient l&#8217;habitude d&#8217;infliger aux innocents. &#8221; Brooklyn, 1970. Danny Palmer est un adolescent fraîchement débarqué de Jamaïque. En butte au racisme et à la violence des gangs de Noirs américains qui se livrent aux guerres de territoires pour le contrôle du trafic de drogue, il choisit de rejoindre la secte des Rastafariens qui fera de lui un véritable guerrier de Jah. Entre le conte initiatique et le récit hyperréaliste de la vie du ghetto, ce roman s&#8217;impose comme le Scarface rasta.</p>