<p>Manif de coeur &#8221; Ce matin, j&#8217;ai tapé &#8221; maman est morte &#8221; sur Google. En un dixième de seconde, le moteur de recherche affiche un million trois cent mille réponses. Sort commun, banalité presque rassurante. Et alors ? Alors rien. On se sent moins seule ? Même pas. Ce n&#8217;est pas seule que je me sens. C&#8217;est malade. Comme dans la chanson de Lama. &#8221; Je suis malade, comme quand ma mère sortait le soir et qu&#8217;elle me laissait seul avec mon désespoir&#8230; &#8220;. Pour sortir, elle est sortie. Définitivement. Mais ça reste une abstraction.&#8221; Avec humour et tendresse, la narratrice se souvient de sa mère, récemment décédée. Proche du ton de Fille de rouge et de L&#8217;Exil est mon pays, ce texte évite les écueils de la complaisance et du sentimental. Par le rire, Isabelle Alonso tord le cou au larmoyant, pour en être que plus poignante. Un récit bouleversant entre rire et larme. &#8220;Ce matin, j&#8217;ai tapé &#8220;maman est morte&#8221; sur Google. En un dixième de seconde, le moteur de recherche affiche un million trois cent mille réponses &#8220;. La mort, on se l&#8217;imagine comme dans les films : tirs de mitraillettes, cow-boy fauché par une flèche, et un mot d&#8217;esprit qui s&#8217;échappe au moment du dernier soupir. Mais en fait la mort d&#8217;une mère, c&#8217;est insidieux et ça vous prend par surprise. Malgré les signes avant-coureurs, en dépit des diagnostics médicaux, on refuse l&#8217;inéluctable. Entre fêtes et larmes, malheur et douceur, Isabelle Alonso ose parler de la perte la plus intime qui soit : celle de sa mère. Après Fille de rouge et L&#8217;Exil est mon pays, elle poursuit sa chronique familiale en affrontant sa douleur sans pathos. Elle ne s&#8217;épargne rien et, par le rire, tord le cou au larmoyant, pour n&#8217;en être que plus poignante.</p>