<p>Joseph vient de mourir, presque centenaire. Cette vie qu&#8217;il a forgée de ses mains, lui, le menuisier, il l&#8217;a partagée pendant soixante-dix ans avec Eglantine. Au fil des heures de la nuit &#8221; d&#8217;après &#8220;, celle-ci se souvient de leurs jours heureux et des plus sombres, et de cette promesse qu&#8217;a faite Joseph avant de partir.<br />
Les chênes ne meurent pas, au paradis.<br />
Elle a tout de suite aimé les mains de Joseph dans les siennes. C&#8217;était il y a soixante-treize ans lors d&#8217;un bal de noces dans la campagne vendéenne. Désormais les mains de Joseph ne la caresseront plus. On vient de l&#8217;enterrer, presque centenaire en ce jour de mai 2016. Au fil des heures d&#8217;une longue nuit défilent pour Eglantine tous les souvenirs liés à Joseph ; d&#8217;abord paysan, il fut tour à tour tonnelier, charpentier, menuisier puis ébéniste ; un artisan respecté qui avait l&#8217;amour du bois, de l&#8217;ouvrage bien fait&#8230; Ils ont traversé plus d&#8217;un demi-siècle d&#8217;histoire, auprès de leurs enfants, partageant tout, des plus beaux instants aux blessures indélébiles. </p>