<p>&#8220;Toute la nuit, ils ont joué aux nuages et à la pluie. Leur désir est violent, ils ignorent le temps qui passe.&#8221; Vingt-trois textes brefs décrivent chacun une scène sexuelle. Une brève notice indique le décor (terrasse, chambre, type de lumière ou genre de plantes), précise où sont les vêtements (au sol, sur les corps), décrit la posture. Puis un poème dit à sa manière la tonalité de l&#8217;action, esquisse ce que les mots ne peuvent capter. Ces quelques lignes réussissent une perfection assez rare : donner le sentiment de rencontrer une réalité. On a très vite, en effet, la conviction que cet univers ne ressemble tout à fait à aucun autre &#8230; L&#8217;exquis provient sans doute ici d&#8217;un espace étrangement truqué. Car ces &#8220;Vingt-trois délices&#8221; se présentent d&#8217;abord comme des texte qui pourraient, ou devraient, être traduits du chinois. Lisa Bresner est sinologue, a déjà signé plusieurs traductions, enseigne l&#8217;histoire de cette civilisation. Son album est un vrai faux, une supercherie qui n&#8217;a même pas à se faire passer pour authentique. Une hybridation, plutôt qu&#8217;un &#8220;à la manière de&#8221;. Cela se marque dans l&#8217;espace : dans un coin du tableau toujours un regard furtif, quelque observateur. Rien à voir avec le classique voyeurisme. Comme si le trouble s&#8217;engendrait à la charnière des deux cultures, Europe et Chine. Voilà en effet un texte chinois qui n&#8217;en est pas un, qui est bien un texte français, mais qui n&#8217;aurait pu exister sans l&#8217;Asie, et sa proximité. Mais tout cela est en acte. Pas d&#8217;arrière-plan. Pas de glose. &#8220;Aux amateurs, aux amants d&#8217;un jour, aux libertins d&#8217;une saison, aux couples d&#8217;une vie, ces vingt-trois délices.&#8221;</p>