<p>De quoi sont faits les hommes et les femmes? De quelle définitive culpabilité? Ed Craven est un homme d&#8217;une quarantaine d&#8217;années qui vit seul dans un village de Savoie. Il a définitivement rompu avec un passé de violence, de trafics et de meurtres qui a failli le détruire. Il s&#8217;est reconstruit une existence presque sereine grâce à la peinture, à laquelle il se consacre avec succès.Mais ce passé si patiemment occulté resurgit un matin avec une insoutenable brutalité. Un message lui apprend que son fils Jason, qui vit aux États-Unis, a été enlevé et qu&#8217;il sera tué si Craven ne vient pas se livrer au kidnappeur.Quand il débarque aux États-Unis, il est immédiatement victime d&#8217;une succession de menaces et d&#8217;agressions d&#8217;autant plus terrifiantes qu&#8217;il ne connaît pas ses adversaires. Qui veut sa mort? Les partisans de la secte &#8220;Aguardiente de la Soledad&#8221; à laquelle avait adhéré Karen, la mère de Jason, avant d&#8217;être mystérieusement assassinée?; Jake Miller, le deuxième mari de Karen, qui a élevé Jason et qui le hait depuis toujours?; d&#8217;anciens partenaires qui ne lui ont jamais pardonné de les avoir laissés tomber?; ou les agents du FBI qui prétendent vouloir le protéger mais qui vont se révéler plus redoutables que tous les autres réunis?Et que lui veut Janet, cette agente du FBI, métisse navajo, magnifique et féroce, qui semble revenir de l&#8217;enfer pour assouvir on ne sait quelle vengeance? Est-elle son alliée comme elle le prétend ou se sert-elle de lui comme d&#8217;un pion dans un jeu diabolique dont il ne connaît pas les règles?Pour le découvrir et pour sauver son fils, il ira avec elle jusqu&#8217;au bout de la passion, de l&#8217;angoisse et de la sauvagerie.Avec ce second roman, Alain Claret laisse éclater un talent très rare dans la littérature française d&#8217;aujourd&#8217;hui. Servi par une écriture remarquable, il entre de plain-pied dans l&#8217;univers impitoyable des maîtres du roman noir. LA DEDICACE DE L&#8217;AUTEUR : Quand j&#8217;écrivais ce roman, les gens s&#8217;étonnaient de trouver sur ma table une paire de chaussures à talon, luisantes et noires, de taille trente-sept. Je travaille devant une fenêtre qui donne sur les toits et, selon la saison et le ciel, j&#8217;entends des cris de corneilles ou de mouettes et ces oiseaux parfois crient comme des âmes perdues. Les saisons défilaient à ma fenêtre, là-bas la vie menait sa ronde et la poussière jouait avec le cuir brillant de ces escarpins noirs, comme si la poussière voulait me dire qu&#8217;il y avait dans ce monde des chemins oubliés. Alors je frottais le cuir pour lui rendre sa noirceur, je détournais mes yeux de la fenêtre et je traçais avec les mots le chemin oublié que m&#8217;avait raconté cette femme rencontrée un soir de novembre. C&#8217;était un ex-agent du FBI, elle venait de pleurer en écoutant un opéra dans un théâtre plein de fantômes, elle arpentait seule le trottoir dans le clic-clac de ses talons, elle était perdue comme se perdent les gens. Elle avait rencontré le diable, un matin de sa vie, et pour conserver son âme, il l&#8217;avait condamnée à errer dans nos villes, sur ses hauts talons noirs, jusqu&#8217;à ce qu&#8217;elle trouve quelqu&#8217;un qui accepte d&#8217;écouter son histoire. Lorsqu&#8217;il lui a rendu son âme, elle est partie sur ses pieds nus. (Alain Claret)</p>