<p>Un roman qui parle des filles et de leurs mères, d&#8217;espoirs et de miracles&#8230; avec une causticité yiddish où alternent le rire et le désespoir. Brooklyn, les années 1970. Elles sont quatre, elles ont la cinquantaine, elles passent leurs après-midi à jouer au mah-jong où, tout en maniant les tuiles, elles se montrent fort agiles de la langue : elles parlent, dégoisent, papotent, jacassent&#8230; Leurs maisons sont tenues dans un ordre parfait, elles cuisinent bien, surtout les pâtisseries dans des recettes héritées de leurs mères et de leurs grands-mères. Elles célèbrent les grandes fêtes juives comme Hanoukka ou Pessah, la bar-mitsvah de leurs garçons, mais ne sont pas très croyantes. Elles ont de l&#8217;humour, de la bonté, et de l&#8217;affection les unes pour les autres. Tout près, au lycée du coin, où se retrouvent tous les enfants de Brooklyn, se jouent des drames souterrains : chez les professeurs, d&#8217;abord. John Wosileski, professeur de géométrie incorrigiblement optimiste, est éperdument épris de Valentine, la fille de Miriam, sans oser bien entendu lui déclarer sa flamme. Cet homme de vingt-cinq ans n&#8217;a rien d&#8217;un séducteur ; il mène une vie misérable, sans amis, sans argent, sans distraction. Inexplicablement, Valentine s&#8217;est aussi entichée de lui. Chez les élèves ensuite, des petits drames qui n&#8217;ont pas l&#8217;air de prêter à conséquences, mais où les jeunes filles perdent leurs premières plumes, usent et abîment sur la vie leur courage et leurs espoirs : Beth, championne de skate, ne veut plus de Valentine comme amie, la trouvant trop peu normale à son goût ; elle est à son tour abandonnée, par sa nouvelle amie, et par son petit ami, et fait l&#8217;expérience de la solitude et du remords, sans en sortir grandie. Valentine, elle, énigmatique et renfermée, d&#8217;une beauté à couper le souffle (elle ressemble aux images de la Vierge Marie sans que personne ne s&#8217;en rende compte) suit les inclinations de son cœur sans jamais se mentir, mais sans jamais un regard en arrière, et semble venue d&#8217;un autre monde. Durant un peu plus d&#8217;une année, les destins de ces quelques habitants de Brooklyn se sont croisés, déchirés, anéantis. À la fin, il ne restera qu&#8217;une prière d&#8217;espoir. Et un enfant comme un miracle&#8230; &#8221; Assises à la table de mah-jong, elles virent Valentine et s&#8217;extasièrent. Avec des mots qui faisaient un détour par les sinus, des voix enrouées par des années de Newport mentholées, et des claquements de chewing-gum Juicy-Fruit, elles reprirent: &#8211; Non, mais regardez-la ! Elle embellit de jour en jour. &#8211; Quel visage ! Je vous demande un peu. Mais quel visage ! &#8211; Elle a raison. Ça, c&#8217;est un visage. Splendide. Ab-so-lu-ment splendide. &#8211; Ma parole, Miriam, tu devrais lui faire faire du cinéma avec un visage pareil. Brelan. J&#8217;ai un cousin qui connaît quelqu&#8217;un d&#8217;important dans les studios. Je vais l&#8217;appeler pour toi parce que, vraiment, cette gosse pourrait être une star avec un visage pareil. Je vous pose la question, j&#8217;ai pas raison? &#8211; Elle a raison. Et quand elle a raison, elle a raison. &#8211; les Filles. Les Filles. On joue ou on jacasse? &#8211; Tout ce que je dis, c&#8217;est que la gamine est superbe. Elle est superbe, oui ou non? &#8211; La gosse est superbe. &#8211; Mah-jong. &#8221; Brooklyn, dans les années 1970, à l&#8217;aube de l&#8217;âge d&#8217;or du disco. Elles sont quatre, elles ont la cinquantaine, elles passent leurs après-midi à jouer au mah-jong. Leurs voisines sont soit juives comme elles, soit catholiques italiennes, ou alors catholiques polonaises. Leurs enfants fréquentent tous le même lycée. Les professeurs y ont des rêves et des espoirs impossibles, les élèves de profonds chagrins d&#8217;amour. Ainsi Valentine, adolescente de seize ans qui ressemble comme deux gouttes d&#8217;eau à la Vierge Marie&#8230;</p>